Ужель навек упрятаны в темницы,
Где правит балом виртуальный мир,
Рождённые в любимых книгах лица,
Страницами взлелеянный кумир?
И больше на диване у подушки
Не суждено листать заветный том?
В портале - Блок, на диске - гений Пушкин,
А весь Толстой постыдно невесом...
Их кличет мышь в онлайновом режиме,
Встают они, как лист перед травой, -
Но кажутся холодными, чужими,
Не тронутыми памятью живой.
И облики похожи там на лица,
И прыток пёстрых образов полёт,
Но чахнет роза Маленького принца,
И гордый Мцыри тихо слёзы льёт.
И лишь во сне, когда переживаем
Ещё душой, машине вопреки,
Приходит КНИГА - добрая, живая,
Как тёплое пожатие руки.
Г.Медведовский